.::Es decir::.

2010-06-14T02:07:00.001-03:00

pruritos del bagre.

2009-12-17T23:33:00.001-03:00

Mi último msjito de texto borracha decía "Vení. Tocame el timbre. Tenemos cosas que ser". No creo que pueda superar eso jamás.

Name dropping

2009-12-12T18:46:00.002-03:00

Qué desgracia saber tu nombre aunque ya no conozca tu rostro mañana, el rostro que dejamos de ver un día se dedicará a traicionarse y a traicionarnos en el tiempo que le pertenece y le queda, irá apartándose de la imagen en que lo fijamos para llevar su propia vida en nuestra voluntaria o desdichada ausencia. El de aquellos que se fueron del todo por que no los retuvimos o han muerto se irá nublando en nuestra memoria que no es una facultad visiva, aunque a veces nos engañemos y creamos ver todavía lo que ya no tenemos delante y sólo evocamos envuelto en brumas, el ojo interior o de la mente se llama esa figura borrosa de nuestros espejismos o nuestra añoranza, o de nuestra maldición a veces. Yo podría creer que nunca te he conocido si no supiera tu nombre que permanece inmutable sin el menor deterioro y con su brillo intacto y así seguirá aunque hayas desaparecido del todo y aunque te hayas muerto. Es lo que resta y en nada se diferencia la nómina viva de la nómina muerta, y no solo eso, es lo único que sirve para reconocernos y que no perdamos el juicio, por que si alguien nos niega el juicio y nos dice “No eres tú aunque te vea, no eres tú aunque te parezcas”, entonces dejaremos efectivamente de ser nosotros a los ojos del que nos lo dice y nos niega, y no volveremos a serlo hasta que nos devuelva ese nombre que nos ha acompañado lo mismo que el aire. "No te conozco, viejo", le dijo el Príncipe Hal en cuanto fue Enrique V a su amigo Falstaff, "no sé quién eres no te he visto en mi vida, no vengas a pedirme nada ni a decirme dulzuras porque ya no soy lo que fui, y tú tampoco lo que eres. He dado la espalda a mi antiguo yo, así que sólo cuando oigas que vuelvo a ser el que he sido acércate a mí y tú serás la que fuiste." Y si eso nos ocurriera a nosotros pensaríamos con espanto: “¿Cómo puede ser que no me reconozca ni me llame por mi nombre?” Pero también a veces podríamos pensar con alivio: “Menos mal que no me llama ya por mi nombre ni me reconoce, no admite que sea yo quien pueda estar haciendo o diciendo estas cosas que me son impropias, y como las ve suceder y me oye decirlas y no puede negarlas, me niega a mí con piedad para que no deje de ser el que fui a sus ojos, y así salvarme".

Javier Marías, Mañana en la batalla piensa en mí, pág. 191. Buenos Aires. 2007. Ed. Sudamericana.

De ¿Qué estás pensando para Facebook?

2009-05-16T01:07:00.001-03:00

Hoy: Repasamos la semana. Pensamos si al final no hubiese funcionado la cosa mejor de haber creido en Dios. Le pedimos perdón a la providencia por los arrebatos consumistas, superficiales y egoístas de ser seres de esta era y sobre todo, muy importante, no nos olvidamos nunca de decir que sí, que ante la duda, un sí.

Oxímoron existencial

2009-05-13T21:02:00.001-03:00

Un buen consejo de madre.

A propósito de la muerte de Alfonsín

2009-04-05T03:10:00.006-03:00

París, 28 de diciembre de 1983

Querido Jean:

Sigo enfermo y no puedo escribirte largo. Te agradezco tus páginas sobre lo que viste en la Argentina. Yo vi la continuación - nada contradictoria por lo demás -. Pienso volver en marzo y quedarme 2 meses para ir un poco al interior. Me reciben con mucho amor y no se enojaron por lo que dije en las entrevistas. Se creen ya "en democracia", los ilusos; les insistí en que ahora había que edificar la democracia, y no sobre una base paternalista y piramidal, Alfonsín reemplazando a Perón en el mito. ¿Serán capaces? Ojalá, ¡pero cuántos "chantas" hay por allá!

Esperemos y peleemos

Un abrazo de
Julio

Julio Cortázar, Cartas 1969-1983. Tomo 3, pág. 1821. Buenos Aires. 2000. Ed. Alfaguara.

2009-03-08T03:51:00.002-02:00

te voy a escribir
a lo mejor es un estilo que encuentro
hice un esfuerzo por no escribir la palabra estilo
ay, pero qué tanto, cómo me cuesta desligar algunas palabras del peso arrogante que les siento
"Estilo", "Estilo", ¿no parece que hablo de algo importante? ¿qué te quiero decir con importante?
que está diciendo algo con eso

Digo "Quizás es un estilo que encuentro". Ahg, te juro que me subyace qué arrogante.
Jodidita. Jodidita que soy conmigo; es en la palabra, en la palabra donde me juzgo toda.

que el estilo completa el contenido
que el estilo le da una forma, de otro modo, intransmisible al sentido
que tenerlo
que, perdón, que decir que lo encuentro (por más que me coma los mocos y escriba un cobarde adverbio de duda para iniciar la frase)
me separa del resto
me vuelca en la arrogancia de nombrar las cosas por mi cuenta
de etiquetar a la realidad con estas palabras y no otras
imposible encontrar esas otras
y además
y encima de todo
un estilo

De definiciones

2009-02-25T16:19:00.002-02:00

Equinoterapia: Un caballo que me trate mejor que vos.

2009-02-23T17:59:00.001-02:00

Ayer me enteré de que los Rolling Stones no son yanquis sino británicos. ¡Ayer!

Es decir

2009-02-11T15:12:00.001-02:00

Y quería volver a escribir. Por mi salud, por el amor propio, por sentir al lenguaje mi paso firme, mi qué dar, un acá estoy entremetida en imbricaciones constantes que se espejan siempre en un otro que es la mismidad más íntima. Esa famosa otredad interior, ese término lacaniano de lo éxtimo, el lugar donde da en la tecla el psicoanálisis, y no hay otro, ni otro más interesante -ahg... ¡pasan los años y vuelvo una y otra vez sobre los mismos temas!-. En fin, volver para agarrar a la palabra por sus patas infinitas y hacer de esta vorágine de cotidianidad un lugar con un momento seguro. Escribir para ser frente a un espectáculo natural, un atardecer en un horizonte visto desde un precipicio, la interpretación a solas de todos los signos, la traducción inútil del abismo irreductible que hay entre eso otro y yo.

Finiquietud

2007-10-11T05:36:00.000-03:00

Quien suscribe es Melisa que habla esta vez por Melibé. Melibé no se despide y no porque vaya a volver, sino porque uno de sus afanes más sobresalientes es su capacidad de dejar todo –absolutamente todo- en el tintero. Su idiosincrasia insegura, su anhelo de compañía, su leitmotiv teen esquizoide no le permitiría dar nada por concluido. Es de las minas que siempre tiene algo tuyo que devolverte, algún tópico que los compete, una nueva amistad que los invoca... Por eso, este post no es digno de la sensibilidad de Melibé. Melisa se despide por ambas y agradece a todos por haber pasado por aquí. Me hice de amigos y conocí mundillos que me fascinaron, pero ahora, personas, ya no queda mucho más que pueda decir [en este blog ni en el otro].

Si le interesa a Ud. saber dónde voy a andar después, melibeblog@gmail.com

Argentina en otra época

2007-08-22T20:03:00.000-03:00

Me dijiste que escriba, que cuando me ataque este rencor de alucinaciones, escriba hilando en tono vibrante el recorrido que hacen los movimientos de mis pensamientos. Hay un desconocimiento etiológico -y no porque la cosa ande ardua para dilucidarse sino porque más bien las causas me chupan un ovocito - de la nueva certidumbre, pero ¡opa! ¿Qué tenemos ahí? ¡Una certeza! (¿Serán sinónimos? Estos son mis esfuerzos literarios, y tal vez un poquito más allá y otro poquito más aquí, lookeame Darling with all these clichés). Cada vez, venía diciéndote, la certidumbre guarece más convencida de la imposibilidad del timing. Y pese a eso, decime, no sentís cuán íntimos somos.
S – Tu problema es que tenés que salir con un afásico, alguien sin tanto lenguaje. Mirá, si te gustan los pelotudos... perdón, quise decir peludos, podrías entrarle a un mono ¿no te parece?
A - ¡¿Qué?!
L - ¿Por qué me tenés que hablar con palabras raras?
A – Mi niña, tú sí que estás loca.
M – Íntimos... esa palabra tiene algo.
E – Crisis y ya. Ya.
Q - Che purreta se te ve en el gesto “Salí de mi cabeza POR FAVOR.”
Policía de higiene mental - Venga venga venga, circule, caballero. Circule y no moleste a la señorita.
Y con dientes que brillan y le dan una posición perversa al contorno de sus cejas, ella agradece y se despide de escena.

...darling there’s a place for us can we go before i turn to dust...
J. Newsom

Pimpinela

2007-07-18T22:35:00.000-03:00

Hno. mayor - Mel, podrías por lo menos, cuando sacas ropa del placard de mamá, dejar ordenado.

Hna. menor - Si Uds. no se meten ahí.

Hno. mayor - No, pero estaba ordenado.

Hna. menor - No, no estaba ordenado.

Hno. mayor - Yo lo ví y estaba ordenado

Hna. menor - No, lo que vos viste fue otro modo de configuración.

Hno. mayor - Sí, uno más ordenado.

Hna. menor - El orden no necesariamente es una regresión a un estado primitivo. Que el orden se alcanza con la regresión a un estado anterior es un pensamiento de facho. El orden en su máxima expresión sería el arribo al estado más arcaico de todos, el más primitivo, el inicio, la materia inerte, la primera muerte. Muerte. De hecho, ningún biólogo te discutiría que el equilibrio en una célula equivale a la muerte.

Hno. mayor - ¿Cuándo te dieron de alta a vos?

De altísima por la ciencia

2007-07-17T01:07:00.000-03:00

Estuve en tratamiento durante algunos meses porque según el DSM-IV mi diagnóstico encuadraba a la perfección con las siguientes categorías de aparición sucesiva y causal: Episodios hipomaníacos, Trastorno Depresivo Severo, Hipomanía y así estábamos. La cuestión es que me dieron de alta, pero los señores científicos, tan solemnes ellos, nosotros digo, pero ellos, con su evidencia y su discurso que olvida la parsimonia -¡cómo los amo, cómo los odio, denme más! -me hincharon las pelotas (el bolsillo sobre todo) durante varios meses, cuando todo se hubiese resuelto en escasos cuarenta y siete minutos con veintitrés segundos si a una mina como yo -si a una mina como yo- le mostrabas este video, papá.

Te dedico mi último post

2007-07-12T13:13:00.000-03:00

Ahora tengo tiempo para pensar. No sé lo que está pasando. Qué quiero hacer. Tengo al otro, a ese muy otro demasiado presente, y me embarco, sin embargo, en cuestiones de metejón en el orden de lo real con este otro, más cercano. Como si no fuera poco, aparece un personaje nuevo que ni califica en la otredad, aunque presente, aquí se evidencia en el texto. Éste último, impresentable, el del medio inexpresivo y el ultísimo, qué decir de aquél que está demasiado presente y sigue siendo otro y no uno, nunca uno. Cuando dos no hacen uno, cuando dos menos uno da cero, cuando uno dice que ahí hay algo que se perdió, y efectivamente se perdió, cuando pasa todo esto ¿no deberíamos mejor dejar de pensar y hacer el amor tal como lo hacíamos cuando todavía no nos conocíamos tanto?

Homenaje a Almodóvar

2007-07-11T03:04:00.000-03:00

Soñé con un baño rojo. Venecitas y luces rojas. Velas rojas. Yo estaba ahí y el papá de una amiga me hacía el amor. Detrás de la puerta esperaba masturbándose el freak de mi profe que me llevó a un restorán árabe la noche de ayer.

Todo esto me pone mal. Algo está muy mal.

2007-06-25T05:06:00.001-03:00

Que se expiren los primeros momentos de una relación donde todo lo tácito se va manifestando a cuentagotas, de a suspiros, con fallidos y eufemismos es, digamos, nostálgico; pero que no se expiren nunca, es, lisa y llanamente, una ‘jadeputez del destino, un dolor de útero acalambrado, una cosa innecesaria. Basta.

No da

2007-06-19T00:29:00.001-03:00

que te digan

"a simple vista no es la belleza "clásica" tu atributo más
interesante."

No, nodá.

2007-06-05T02:16:00.000-03:00

Se terminó la terapia. Me mudé a la tan linda y tan tendenciosa ciudad de Palermo. Vivo a cuadras de lo de Naty Oreiro, a unas cuatro de Telerman, pobre snob Telerman. A ocho de mi situadísimo ex novio. A diez del primer chico que, luego de mantener –en mí opinión- sagradas, voluptuosas e ingeniosas relaciones sexuales conmigo, me dijo que no lo calentaba. Me reí. Es que en el fondo decidí no creerle, por eso me río, por eso puedo reírme. Vivo ahí. En el departamento tengo frío y hornallas que un día van a matarme. No tengo heladera, no uso ropa nueva, me falta una computadora, hace demasiado que no voy al cine, no puedo invitarte a cenar, con el vino me pongo las pilas, pero duele, no sabés cómo duele y vivo ahí. No tenés idea lo que me parte la cabeza eso. Por eso no escribo, por eso me borré. Andá a saber cuándo vuelvo. Y cómo. Siendo qué.

2007-05-24T02:42:00.000-03:00

Los viernes la juego de mendiga. Los sábados milito en el partido sincericidio. Los domingos pido que me hagan el amor. Los lunes me siento sola. Los martes pocas veces existen. Los miércoles tienen palabras de oferta. Esto es ficción porque la realidad es otra, es otra ¿no? Estamos actuando ¿no? Dijo y murió. Los jueves son de ejecución.

Conozca Ud. a mis amigos*

2007-04-24T16:58:00.000-03:00

Vía: Gmail

De: Amigo solidario.
A: Melibé en busca de artículos para su mudanza dentro de 6 días.

Meli, llamame, justo el negocio de la óptica de mis tíos paternos se fundió y se deshacen de escritorios y sillas, además, yo tengo una heladera para regalarte y quizá el lavarropas viejo de mi vieja a cambio de que me guardes el piano si te entra en tu casa (o te lo metas en el orto, que seguro te entra, empepada!)

*Todos los créditos del título a Apo

2007-04-20T22:52:00.000-03:00

falta, pero
cambiar puedo,
esperar, no.
en las letras de rosa está la rosa
y toda la cobardía en la palabra mientras.

2007-04-19T08:45:00.000-03:00

Otra vez, la selección natural (?) me hace sentir lejos de las charlas de café. Sí, sí... yo veo a los mosquitos que pululan como Efebos en el arte de la cotidianidad, pero insisto protagonistas del cuadro, a mí no me pica ni uno. Comentarios al meil sobre la supuesta amargura de mi humor circulatorio serán respondidos con un meilbombing de fotos en bolas de Jorge Lanata.

Cómo no voy a enamorarme de él

2007-04-14T20:53:00.000-03:00

Melibé dice:
Mirá. En una página donde linkean a tu página likean, también, a mi blog. Vos y yo, nos conocemos mucho antes de tener cada uno una página en la web. Y esto habría sucedido igual, nos hubiésemos conocido o no. Loco ¿no?
él dice:
Quizás si no nos hubiésemos conocido, se hubieran dado otros actos, y no los que de hecho se dieron, y el resultado de todo eso pordría haber sido que ninguno de los dos tenga una página en la web.
O que uno la tenga y el otro no.
O que los dos tengamos una, como pasa de hecho. Pero el azar también provoca lo mismo con otros en carácter negativo: que muchos linkeados en mismas páginas jamás se hayan conocido y esto a vos, no te sorprende para nada. Mel, lo que estás queriéndome decir es otra cosa. Decilo sin dar tantas vueltas.

Principes féminins XVI

2007-04-14T01:52:00.000-03:00

"Mi peor defecto es que soy muy sincera".

Atte.
La conchuda que te va a cagar la vida

Revisionismo de una antología sexual

2007-04-13T02:12:00.001-03:00

Cuando estaba en primer grado descubrí por azar que ahí, si me tocaba, sentía mucho pero mucho placer. Digo que fue el azar porque sólo ese monstruo puede conjugar un puñado de condiciones de modo tal que, cuando me parase, mi entrepierna diese justo en la esquina del pupitre. Me apretaba y me movía usando el filo de la mesita en el aula y haciendo esto sentía más placer que haciendo cualquier otra cosa. Descubrí ese lugar de mi cuerpo, mi lugar y descubrí con eso todas las variantes que me ofrecía la cotidianidad para estimularme: visitas periódicas al bidet de casa, almohadones, vecinitos, lápices, la tele, todo, toda la cotidianidad al pie de mi nueva sexualidad. Si tuve un periodo de latencia, lo olvidé... y lo olvidé porque desde que tengo seis años que no concibo la vida sin placer. Si hubo una época en la cual no sentí deseos sexuales o estaba equivocada, o no estaba viva o había perdido la inocencia que se gana al sentir, como si fuese la primera, todas las veces.

Primera entrega del ejemplar"¿Cómo criar caos con cocos?" de Melibeatus Bronquitis CoffCoff

2007-04-11T00:33:00.000-03:00

que me toco mucho el culo
que cuando agarro cosas lo hago con una pasión desenfrenada, cosas cotidianas, como el repasador, ponele
que soy dura al hablar
que soy infantil cuando me drogo
que quiero tenerlo todo bajo control
que cuando acaricio lo hago con ganas, que se nota
que no vamos a pasarnos toda la vida así
que amigos vamos a terminar siendo
eso sí, amigos sí

2007-04-05T01:25:00.000-03:00

Le estoy dejando anónimos a un muchacho que vive más o menos por Loyola y Serrano. Veinte treinta horas, nadie me ve, no se presiente lo que estoy por hacer, miro a su ventana y la luz está apagada. Ahí, en el buzón, un sobre y adentro del sobre dos o tres palabras.

Ser o no ser

2007-04-04T04:18:00.000-03:00

Me dijo un amigo que un amigo judío le dijo cuando eran purretitos "Si no hubiera sido judío me hubiera gustado ser homosexual. Me parece importante pertenecer a una minoría".

Cómo jugamos

2007-03-29T04:17:00.000-03:00

Melibé dice:
estoy viendo las pocas fotos que tenemos juntos y siento una emoción que casi se parece a lo más puro que alguna vez se construyó dentro mío. que dure días. semanas. que dure demasiado. las piedras son como nuestros héroes. héroes de verdad que nos vieron incapaces de elegir esperando la mañana, éramos tan sólo espectadores del capricho de Ruta 40. si me acurruco lo suficiente en el recuerdo, puedo sentir cómo se clava el piso en mi espalda. en la distancia se oía el río y en la boca de un anfiteatro vi una estrella fugáz que te hizo creer en mi sonrisa. a una que seguro nadie te vio, me dijiste. miro estas fotos y siento que bajo de una montaña rusa. que todo vuelve a su lugar. ya puedo volverme vieja.
DB dice:
Volverte vieja conmigo, niña. Te amo.

Hacele caso

2007-03-28T01:51:00.000-03:00

Crónica de una idea

2007-03-26T21:56:00.000-03:00

Estaba equivocada cuando escribía esto. Ahora que recordé ese post no sé bien si escribir sobre la seguidilla de sucesos –imaginaria, presumo- que me hizo desembocar en un pensamiento casi te diría contradictorio a aquél de hace algún tiempo atrás, o si escribir sobre lo que pensaba escribir que se trataba de un error que cometemos todos: no detenernos. ¿Ven la relación con el post viejo? Mejor, les voy a explicar el curso que tomaron las ideas y que continúa en este post; que al final no terminó hablando ni de una cosa ni de la otra, sino más bien de todo eso mezcladito más el plus de no saber a dónde va a este texto. En fin… el camino de las ideas:

Ya no recuerdo por qué lo hice, pero pensé…

El mundo es una absurda coincidencia de todas las cosas.

Melibé dice entre paréntesis: ¿Vieron que solemne que soy al pensar?

Mientras pensaba eso (si Ud. no es un idiota, no lea lo que sigue después de los dos puntos: lo escrito en bastardillas es eso que pensaba cretino*) tenía en la pantalla la página de Google Image y se me da por buscar la palabra “coincidencia”. Una cosa lleva a la otra, vieron cómo es esto de la internete y de golpe me encuentro leyendo una anécdota de Francis Bacon. Cuando termino de leerla, se me ocurre esta idea:

Es un error que cometemos todos: no detenernos

Pensé en escribir sobre la anécdota y desarrollar un poco más en el post qué coños quiero decir cuando escribo “no detenernos”. No detenernos suena a algo bueno, a estar en marcha, con una meta aunque más no sea la dignada por un gran azar y yo estoy diciendo que es un error y un error no puede ser algo bueno. No, no es algo bueno. Pero detenerse, con el sentido a esa acción que yo le estoy dando, sí es bueno y eso es lo que quiero decir ¿pero cómo explico todo esto en pocas palabras? Quiero que sea una sola frase, que explique, sí, pero que no se exceda en paparruchada y cuando tenga eso listo, pegar debajo la anécdota de Bacon, y no decir nada más; a buen entendedor, pocas palabras, dicen… dicen, la gente siempre dice cosas y uno es gente después de todo ¿vio?

*La RAE me otorgó un freepass para putear a todo aquél que se considere idiota, zopenco.

Vendetta

2007-03-24T13:04:00.000-03:00

El fornicio si no se da estando una drogada y/o alcoholizada implica casi necesariamente saber algún dato del otro participante, preferentemente salubridad y estado civil. Hay veces en las que esos dos datos se convierten en uno solo, por ejemplo, cuando fornicás con el novio de la hija de uno de los postulantes a la Jefatura de Gobierno.

La cruzada imposible

2007-03-22T18:08:00.000-03:00

Al Autor

te dije

Lo que relatás no es otra cosa que la terrible guerra que se desata todos los días cuando pasamos del universo onírico a la vigilia. Es una guerra cruenta e implosiva que solo dura una fracción de segundo y aniquila todo lo que estuvo atrás en el tiempo. Y ahí estamos; un personaje de este relato exhausto, con un temor nuevo en cada pestañeo y desperazándose cada segundo dentro de su mente mientras algunos están despiertos y otros, que ya nos dimos cuenta, inventamos un estado nuevo donde no hay ni despiertos ni dormidos. Es un estado híbrido, donde no hay batallas que alguna vez vayan a desatarse.

con un error que acá no está

Principes féminins XV

2007-03-19T15:10:00.000-03:00

Mensaje a las biólogas: mujeres, ahora que consiguieron liberarse y les permiten estudiar Biología, mi mensaje es: investiguen "un pito en el talón". Lo que necesitamos las mujeres es un pito en el talón.

Todos los créditos a un biólogo frustrado

Un reloj, una ventana y sus anteojos

2007-03-17T03:14:00.000-03:00

En la nota un "Mi amor, ¿yo soy parte de la cura o de la enfermedad?"

Lo más difícil fue no aburrirse frente a la sistemática incredulidad de los parientes. Lo que más nos costó fue no dejar entrever el hartazgo que sentíamos cada vez que teníamos que volver a explicar que sí, que se había suicidado y que tampoco lo podíamos creer.

Yo digo... qué se tiene que andar enterando todo el mundo que uno ha muerto ¿no?

Al carajo con todo

2007-03-16T23:13:00.000-03:00

Las historias sólo suceden a quienes son capaces de contarlas, había dicho alguien una vez. De la misma manera, quizá, las experiencias sólo se presentaban a quienes eran capaces de tenerlas.

Principes féminins XIV

2007-03-14T04:29:00.000-03:00

Para mí la solución al malestar luego de cualquier ruptura es volver a esa hippie conducta de contemplar los pequeños placeres. Detenerse a pensar en los movimientos de los vecinos cuando caminas hasta la estación. Imaginarse el universo que vive un gato. Barrer la casa con los auriculares y el nuevo descubrimiento afrocubano o de folk psicodélico. Fumar y salir a probar un helado nuevo. No quejarse tanto, que la ropa te importe menos y que depilarse pase a un segundo plano. No corregir y sonreír ante el "si habría" y no "si hubiese".

We cum and so in God we trust

2007-03-13T04:25:00.000-03:00

"Since the publication of our original article on anal sex and God’s will, we have received several inquiries asking to clarify God’s position concerning oral sex. We are gratified that so many Christians are hungry for the word of the Lord and are actively seeking the Truth so that they may fulfill His plan in all areas of their lives. " (leer más)

Obvio que cualquiera que haya puesto hungry en ese párrafo es un cristiano hijo de puta mandando una imagen subliminal al pobre monaguillo yanqui que está frente al monitor angustiadísimo por lo que le acaba de hacer la Girl Scout.

Entrevista

2007-03-06T17:37:00.000-03:00

Como humanos, la mayor ofrenda que pueden hacernos es inventarnos un personaje absolutamente nuevo. Los escritores estamos hartos de los humanos, ningún personaje ofrendado es nuevo para nosotros, por eso vamos a las palabras y creamos nuevos. Nos enamoramos, odiamos, bailamos, discutimos y dormimos con nuestros personajes. Por eso nuestras esposas y maridos se nos divorcian, nos engañan, nos abandonan. Y nuestros hijos… nuestros hijos terminan siendo carne nueva que nos compite y en el fondo nos odia y ama, y nosotros verdaderamente mataríamos por ellos, verdaderamente lo haríamos, pero no desde un acto de amor, de altruismo, no… lo haríamos desde una aspiración insegura, llegar a la última expresión de nuestros movimientos y asegurarnos un lugar casi inalcanzable para nuestros hijos. Sí.

¿Cómo se llamaba esa cosa?

2007-03-04T17:48:00.000-03:00

Acabo de sentir eso que aparece cuando noto que tengo cosas en común con otro que no sea yo.

Samsa también descubre su metamorfosis porque despierta

2007-02-27T02:22:00.000-03:00

Estoy dormida. La persiana baja lo deja todo en la oscuridad. Se escucha un ruido que antecede el despertar: es el ascensor. La autora es la única que tiene noticias de este ruido, porque la durmiente, por definición, no se entera. ¡Por dios! ¡Qué sonido de mierda le puse al teléfono! Evidentemente, dimos paso a la que era durmiente. Una palma tantea mi entorno inferior que es tela, goma espuma, hilo, baba, ácaros, temperatura y sudor y encuentra el teléfono. Era una alarma, mí alarma para avisarme que según mis propios cálculos ese día la crisálida #13 se rompería y nacería mi décima mariposa. Restan por nacer siete. Hay siete pupas sin eclosionar. Hay diez pupas que eclosionaron. Hay tres que ya no van a eclosionar nunca más. Todas tienen un número, ese es su nombre. ¿Cuántos nombres hay en total? Hay veinte. Como la edad que tenía cuando empecé a hacer esto.

Interrumpe la autora: esto es una especie de background que te da ella para que tengas dónde apuntalar tu imaginación cuando te diga que sus cálculos, se mete de sopetón la que era durmiente: ¡lo quiero decir yo! que mis cálculos tienen la precisión de un reloj suizo y yo acabo de ver en este cuarto el nacimiento de una de mis mariposas. La que se llama Trece. Ahora miro el recorte de Vladimir Nabokov que está pegado en la pared y me dan ganas de llorar, pero no lloro y me pongo a leerlo en voz alta. Hago lo que no planeo hacer con ninguna de las crisálidas que jamás eclosionaron. ¿Para qué darles este regalo desde mi lado del mundo que les da bienvenida a un puñado de muertas? ¿Para qué?

Y ahí está ella que mientras pendula aprovecha para liberar de a poco sus alas y reconocerlas como firmes partes de su cuerpo; desinflando de a poco la panza que sale siempre hinchada porque las mariposas al nacer tienen el abdomen diez veces más grande que el tamaño normal. A que no lo sabías. Y mientras que de todo esto se encarga ella yo camino como autista en la habitación leyendo. Relatándole. Contándole. Mostrándole a mi mariposa un pedazo de este mundo al que vino.

Unas horas después tengo sueño y apoyo la cabeza en mis brazos, sobre la mesa. La autora retoma: para comprender del todo a este texto, es necesario recurrir al recorte que mencionaba la durmiente. No se moleste en buscarlo, aquí lo tiene. Mientras Ud. lee eso, yo voy a subir la persiana para que la mariposa salga.

Lo que mata es la humildad

2007-02-26T05:27:00.000-03:00

Acabo de terminar el documento -por triplicado- que certifica mis últimos deseos:

Y tomarme un balde con lavandina para que luego mis parientes me fumen y tiren las cenizas en el escote de la Coca Sarli porque esta humedad me está matando.

Choznas

2007-02-22T07:11:00.000-03:00

En el siglo diecinueve una alumna de la clase de piano le escribe a su compañera

Le escribí. Pero le escribí sólo porque ya deseaba obsesivamente esperar algo. Que no llegue no importa, yo solo quiero esperar.

Su compañera guarda esa nota hasta que muere. Queda escondida en el fondo falso de una caja de música y pasa de hija en hija.

De hija en hija.

(Escuchen cómo suena)

De hija en hija.

De hija en hija.

Y hace siglo y medio que cargamos con esa culpa. Cinco generaciones de hembras al pedo, una y otra vez queriendo lo mismo, queriéndolo lo mismo. Y sí, por sobre todas las cosas que hay por hacer, esperar, esperar ¡esperar!

2007-02-16T01:10:00.000-03:00

A él

Supongamos que cada vínculo tiene la capacidad de desenlazarse de dos modos exhaustivos y necesariamente antagónicos –de ser exhaustivos, como digo que son, obvio que son antagónicos ¡estas cosas corregidme!-; ahora que suponemos eso, pensemos en un vínculo. Yo voy a elegir el que creaban mi hermana mayor y la dueña del pronombre posesivo “mi”, léase, yo. Yo acabo de elegir ese y me propongo seguir adelante con este texto evitando cualquier tipo de pausa innecesaria, me obligo agarrándome de ese vínculo a la escritura, aunque sobre velocidad, aunque esto pueda caer en manos de cualquiera. Me prometo, y lo digo mientras caen las primeras gotas de esta lluvia de verano, mientras canta Joanna, me prometo no frenar, seguir y ver qué pasa. Ahora me dispongo a bajar la dosis de solemnidad.

Bajemos. Respiremos con la boca abierta. Una bocanada fresca, darling, there's a place for us can we go, before I turn to dust? Y ahora se escucha el bifurcado final.

Las personas se mueren, eso pasa todo el tiempo. Por ejemplo yo acabo de morir en el recuerdo de alguien. Un kiosquero hace dos años se equivocó al darme el vuelto y la vergüenza al notarlo provocó un sesgo emotivo que sirvió de presión a una huella casi indeleble y así duré dos años en su memoria, pero hace unos minutos me olvidó. Yo acabo de morir en el recuerdo de alguien. En la Estación Tribunales compré dos viajes para el subte y morí cuando ponía el pie en la escalera eléctrica. Había muerto en el recuerdo de alguien. Estas son cosas que pasan todos los días y no nos afectan demasiado. Lo que nos afecta es el asesinato o en otras palabras cuando eligen olvidarnos, o dicho de otro modo un poco más victimario, cuando elegimos olvidar. Yo asesiné mi recuerdo de alguien, estas son cosas que hago todo el tiempo.

Así pudo haber muerto mi hermana, Oficial.

Otra historia es si se suicidó.

A veces también somos esto

2007-02-15T17:55:00.000-03:00

- A ver... bajalo un cachito.
- ¿Así está bien?
- No no.. un poquitín más.
- ¿Ahí?
- ¡Ahí! El volumen indicado es el que te hace sentir más cerca del sonido. Pero en esa frase no se cumple la premisa "los sonidos se vuelven más agudos al acercarse". En este momento me di cuenta de que no se cumple ninguna de las leyes más corroboradas de la física, de que en este momento se deshizo el universo.

2007-02-11T01:11:00.000-03:00

Y hoy que es sábado por la noche y las cosas callaron. Los planeadores se hartaron. La caminata no cansa y la duda pasa a ser un ritual habitual donde cada mínimo detalle se mantiene intacto. Ahora que la culpa de tentarme y caer para él se ha cansado de derrochar insultos y por fin se ha dormido. Ahora. Se abre la puerta y entra Melisa. Usa una remera con una entrada a Melisa y un dibujo de Melibé en plena y lenta asfixia. La pintaron blanca y nada de esto le es indiferente.

Pero todavía no... parándose sigilosa puso su mano en mi hombro y suavemente me corrió de la silla. Estoy en la trama.

Todavía no - me dijo-. No hace falta que lo sepan todavía.

Y ahora escribe ella. Sigue siendo ella.

2007-02-09T21:59:00.001-03:00

Sin querer cerré sesión en mi cuenta de gmail ordinaria. Ordinaria… digo ordinaria queriendo decir que tengo otras cuentas. Una para hacerme la Lolita por la net. Es que a veces me divierte entrar en páginas como las de AFF y calentar a más de un cincuentón que se cree invencible. Otras veces me gusta ingeniar avisos bizarros y publicarlos en Grippo, a ver qué responde la gentuza y para ello entonces necesito otro correo que tampoco sea el mío, es decir, que no sea el ordinario. Alguna que otra vez quise ver qué reacción tenía algún novio si una minita les presentaba coqueteo por mail, así que ahí sumamos otra cuenta más de correo electrónico, alguna con un nombre sugestivo pero pasible de ser encontrado entre la multitud de hembras que sí les darían bola a alguno de los novios que tuve. El nombre no tenía que ser tan vulgar como Karina (sepan entender Karinas y asumámoslo) ni tampoco tan moderno como Zoe, tampoco tenía que insultar la inteligencia de la presa –léase, algún ex con el que quería jugar a detective- llamándose Alina, como la de Cortázar, ponele. ¡Uy y el apellido! Porque había que usar apellido, no estaba bien poner números, eso era de malgusto. Claramente me dejaba entrever en la selección minuciosa del nombre de mi seudónima, de mi amiga, de mis primeras Melibés; en algún punto quería volverlos a enamorar con mi personaje, quería volver a ser esa mascarita de los primeros meses aunque él tuviese todo el tiempo cara de monitor y a su vez y para Melisa, cara de novio, de pareja, de lo mismo… Habrán sido esos primeros juegos adolescentes la primera señal del derrumbe del sedentarismo romántico para mí. Cuando jugué a estar enamorada entendí rápido que había muerto el romanticismo y que si yo aprendía a jugar cada vez mejor nunca reviviría.

Hoy me relajo. La idea de resurrección fue un acto terrorista, un implante en mi encéfalo, un chip ultramoderno que los jesuitas del romanticismo me enchufaron. Es que tienen artillería pesada y con una tecnología de puta madre, qué querías que hiciera.

2007-02-09T14:36:00.000-03:00

Cristián me compró un evatest y, como si esto no fuera suficientemente extraño me lo trajo hasta mi casa (yo vivo muy lejos de la suya, muy).
Cristián se quedó tomando mate conmigo hasta que se me llenó la panza de agua y me lo hice. Cristián y yo, nunca cojimos.
Cristián ayer hizo eso. Ayer pasó su tarde haciendo eso y yo no me sorprendí hasta hoy.

2007-02-08T11:32:00.000-03:00

La estrepitosa caída en la frecuencia del acto sexual que experimentó Melibé al llegar a BUE tiene sublimes –sí, su-bli-mes- consecuencias artísticas: yo sé bailar.

2007-01-14T19:57:00.000-03:00

todo vuelve como vos decís

We are the champions

2006-12-05T14:13:00.000-03:00

Melibé dice:
...así que quédate quédate luna
quédate quédate luna...
Melibé dice:
ahg, cómo me levanta ese tema por dió
V. dice:
si? Pasamelo que me acaba de llamar mi hermana que se murió mi viejo.
Melibé dice:
golpe bajo hija de puta, me lo tirás así
V. dice:
Y ¿cómo querés que te lo diga?
Melibé dice:
¿Estás segura que querés que te responda? ¿No debiera mejor decir cuánto lo lamento y todo eso?
V. dice:
¿Vos, Mel? Dejate de joder, necesito que precisamente vos no me hables como me están hablando.
Melibé dice:
Ay, rubita cachonda, cómo me pone up up eso que me decís...
V. dice:
Debes tener un limón en la boca y un negro lamiéndote el orto, por eso estas tan up, seven up.
Melibé dice:
Contando mis intimidades con tu viejo cuando todavía está tibiecito
V. dice:
Jajajajaja
V. dice:
Gracias.
Melibé dice:
De nada, rubita, estoy saliendo para allá.
V. dice:
Dale, te espero.

Captain - If I lose the lighter in this storm, the piano shall not be screaming

2006-12-05T03:42:00.000-03:00

Tené en cuenta que de un mal comienzo no se sigue necesariamente a un equivalente final. También tené en cuenta que en lógica, en la intersección precisa de todos los conectores, puede pasar cualquier cosa y de ahí sí se sigue que, necesariamente, al final del entredicho se le suma una interjección que indica qué pasó.

Varones, conozco a los que pueden volar y a los que no. Me falta conocer al que sepa comandar su vuelo y a partir de ahí nadear con él. Pero yo ¿yo sé comandar el mío? Odio los vasallajes. Seguro que para encontrarlo tengo que primero aprender a comandarme – en vuelo, no pidas más que eso es todo lo que ahora, en vacaciones, importa y mucho (vuelvo a apendejarme) ¡pelotudo, ¿por qué no me llamás?! - ¡Ni loca! No acepto ese trato hipotético parafrénico lisérgico y así y todo bastante bien arraigado entre nosotros, muy estatuido cuando decimos “hola” por ejemplo, ahí de una. No lo acepto, no son justas las sucesiones, no tiene tanto sentido el menester, el orden o la dialéctica piagetiana, estructuras y la puta que los parió. Yo quiero saltear unos cuantos pasos y ahora ya mismo verte comandar [se viene la comparación pedorra] como jugándola de espectadora adquiriendo de un padre los conocimientos sobre el uso correcto de la mentira descarada [e incestuosa]. No saber comandar mi propio vuelo – el uso correcto de la mentira – verte hacerlo (“lo” means to fly directed), y mirá que ni aprender a hacerlo (“lo” means the same) quiero. Solo verte y con esto ya estoy. Ya estoy.

2006-12-01T04:27:00.000-03:00

El día tiene tantos colores como vos… cantaba el novio que tuve en mi adolescencia. Lo escribía inspirado en esta blogger, mintiéndole a esta blogger que estaba inspirado en ella; el varón que te vuela la cabeza, que tiene una bandita, se viste de negro, te lleva doce años y te toca timbre a las tres de la mañana para fumarse un porro con vos. Para contarte lo último que leyó de Artaud y vos ahí, con el uniforme de la escuela que no te lo sacabas nunca, para qué si al otro día tenías que volver y te habías bañado a la tarde, después de salir de gimnasia; ahí, sentada con él en el porche porque siempre era verano y la casa no se podía llenar de olor a marihuana. Ese vuelo gigante que te pega el varón en la cabeza, que tenés quince años y te pide que le recites Rimbaud mientras te dejas tocar por debajo de la pollera tableada de tela escocesa, mientras lees “El Barco Ebrio” y él te cuenta cómo su primera banda llegó a llevar ese nombre. Cuando tocaba en los más ruines barcitos del conurbano y ahora grabó un disco, y cómo se enfermó grabándolo porque era pleno invierno y te regala la nueva letra de la canción vieja, te dice que sos un ojal de perfume… una estrecha cavidad que se adjetiva por su juventud y te dice que él tiene buen juicio en esto de las comparaciones porque es músico, es adulto y vivió las peores y las mejores. Probó la mejor y la peor, siempre sabiendo lo que probaba, lo que y a quien; y un día lo tirotearon desde un auto por dejarle la marca en el cuello a una nena. Que vivió en la calle y que se gastó todo en equipos, que los equipos se los afanaron con la camioneta pero que nunca aprendió a manejar. Sos tu principio al lado del varón, tomás con él y le pegas a la gente en la calle, grabas un disco, te gusta el jazz y sos cantante de tango; viajas por algunas ciudades y no está mal engañarse. Lo internan. Se muere. Volvés a la escuela y te recibís con el mejor promedio. Si eras su chica, cómo no ibas a estar a la altura de las circunstancias y hacer una fiesta en la sala de ensayo. Nadie te culpa y todos te empiezan a llamar Layla porque te habías cojido al baterista y sus últimos días fueron jugarla de solista, pero con vos. Todavía están los muertos que parlan en el barrio donde naciste, esos de la birra en la esquina, que envejecieron de una vez y para siempre, esos que al pasar te gritan ¡Layla, qué cambiada estás!

2006-11-30T02:55:00.000-03:00

Y goteó, goteó, goteó como una terca canilla que es canilla porque no se deja cerrar adecuadamente. Goteó como terca exagerada ante su expresión atónita, ante sus alaridos de sorpresa, de encuentro con una mujer tan bella, tan tercamente sincera

- Te dije, me mojo mucho, pero mucho.

2006-11-29T02:12:00.000-03:00

Actually, tengo que empezar este texto con una palabra en inglés, con esa palabra en inglés. Será porque estuve hablando mucho en ese idioma tan puntiagudo, tan carente de inflexiones o como mierda las llame un lingüista o como mierda llames a lo que me refiero vos que seguro sabés de lo que hablo pero no tenés idea qué es porque no puedo comunicártelo. Actually, decía – vieron cómo uso mucho eso de irme por las ramas y volver a lo que decía con el verbo “decir”. Aburre un poco ¿no? Lo aprendí en “La construcción” descerébrense y sepan de qué hablo, readers – sos el varón del cual me puedo enamorar así como quien no quiere la cosa. Resulta que tuviste la audacia suficiente para echarme esa mirada de te conozco de algún lado, para jugar por el tiempo exacto que dura la caída de una botella desde la mesa y que con su sonido estrepitoso nos devuelve al sur, porque en el sur también caen botellas así y esos sonidos se aprenden cuando uno es muy pibe y nos desconecta del gesto ceñudo y ya hice dos, tres pasos y quedaste atrás, pero jugaste, cómo jugaste, lo bien que jugaste. Cruzo Cabrera y llego hasta Gorriti, donde luego de arrancar una flor – este detalle romántico no tiene intenciones de serlo pero qué querés que haga si así pasó – atravieso la calle para hacer tiempo mirando las chucherías de este barrio tan paquete y ahí, audaz varón del que podría enamorarme como quien no quiere la cosa, siento la mano suave que me toca por primera vez, lo primero que tocaste fue mi hombro.

- ¿Te conozco? – me decís.

Hasta aquí, tu absoluta audacia. Pero de qué están hechos los varones que arrabaleros se piantan en tu camino con osadía, interrumpiendo el hilvanar de nervios frente a una primera cita que no es con ellos. Parecen tan orgánicos y tan mecánicos al mismo tiempo. Como insectos que te miran de reojo y reaccionan frente a nuestro primer avance en el cortejo con un chiste demasiado usado, demasiado tierno. Un varón que se detiene para hablarte, que busca saber tu teléfono, que te mira en detalle, que te ríe, que te relata el motivo que tiene a cuestas, o adelante, o por los costados o guardado en las medias junto a una antología que no querés escuchar. Introyección del macho de turno, corrección de última hora, profundidad en lo que la autora dice, fe de erratas y ahí va: que no querés ser escuchada. Varón del que podría enamorarme como quién no quiere la cosa, si sólo supieras que en el relato que doy sobre cómo es conveniente hacer el amor me dejo entrever con más fidelidad que rememorándote miserias; varón, varón ¿para qué preguntarme sobre mi hermana? ¿Qué sentido tiene saber lo que metí en mi nariz? ¿No te bastan las canciones de Rock para entender cómo vivió un adolescente? Hagamos así… llamame mañana que voy, [acá iba algo, pero no sé cómo voy, pero que voy] voy seguro.

Zrí

2006-11-23T05:08:00.000-03:00

Los anteojos me quedaban bien cuando tenía los ocho kilos demás que perdí no sé por qué. Esta vez no me había dejado ningún novio, tampoco se había muerto ninguno. Nótese que separo, como dos estímulos que sólo tienen que ver en mi delgadez, por un lado a la acción desde un varón de dejarme y por el otro, también desde un varón, a la acción de morirse. Pongamos que miro desde tres estratos distintos de mi charlatanería esta dicotomía.

Absolutamente sobria, en vigilia y con los ojos abiertos, despierta, fresca, rozagante, impulsiva y receptorísima, las dos cosas serían una sola.

En el medio, apretujada, atada con un cordón umbilical deshidratado, uno áspero y bordó, acalambrada e inmovilizada, con un chillar en los dientes que se muerden a más no poder para que los contornos no aprisionen, las dos cosas me estorbarían. Estaría pateándolas demandando un lugar. Un estrato que equivale a un momento arcaico de la especie. Algún encuentro con un depredador, un miedo terrible, la primera visión de un rayo, o el ruido estridente del trueno que lo anuncia, pero no se sabe, pero no anuncia. El miedo detrás del miedo. La sombra que corre detrás de la cosa. La oveja de Kafka. Las dos cosas serían un estorbo. Habría sólo un sentimiento: el resto o yo. Un matame hijo de puta, porque sino te mato yo. Un esto es así. Pensándolo mejor, este estrato cambia la dicotomía por una que me involucre disyuntivamente. No no, pensándolo aún mejor: este estrato reduce a lo mínimo necesario para sentirme viva las ofrendas que pueden caber en siglos.

Un último estrato absorta, como laberinto etéreo, un vaivén de nada, la palabra, ni la palabra. Me despeino. Soy la evidencia empírica que necesita la Física Cuántica. Polvo, el estornudo de un dios. En una canica de Spielberg las dos cosas serían todo que se multiplica erráticamente.

Pongamos, ahora, que me encuentro en el reflejo del vidrio ¿qué pasó?

Principes féminins XIII

2006-11-22T04:42:00.000-03:00

Momento del día: Mañana

Situación: luego de una noche de sexo fenomenal, desenfrenado, alocado, ruidoso, y hasta con momentos de filtro amoroso que incluyó todo tipo de posturas y algunos de los recursos lascivos convencionalmente aceptables: mutuo sexo oral, palabras guarras, tironcito en el pelo y chaschás medido en ocote.

Si en dicha situación, si en dicho momento, el varón se te despide con un beso en la mejilla dale inmediata salida porque es un obtuso. No hay palabra que describa mejor a ese varón: obtuso. Demás estaría dar mayores explicaciones, Uds. sabrán comprender a la perfección cuál es mi punto.

2006-11-22T00:46:00.000-03:00

Superman, El Hombre Araña, Los Cuatro Fantásticos y todos los X-Men lejos de inculcar valores, moral y códigos en la sociedad le otorgan a ella un poder peligrosísimo. Escuchame una cosa Superman, si vos venís de otro lado, ¿qué metes mano, cornudo? Si yo veo a una comunidad de Bonobos dándole murra a una cría indefensa, me quedo quieta y a lo sumo saco 5 gigas de fotos, pero no me meto ¿entendés? Si nosotros tenemos ganas de inventar una bomba de hidrógeno para explotarla en el más ruín de los pueblos africanos vos no tenés por qué meterte en el medio. Sos un forro, te metés, hacés que la bomba no explote y la gilada piensa que está bien. No querido, no podés mezclar batatas con papas, date cuenta.

2006-11-19T00:51:00.000-03:00

Quiero que sepas algo. Que seas un adicto en remoción, que tengas tonito de arrogante, que no puedas evitar interrumpirme todo el tiempo, que no me des pelota cuando lo demando con eufemismos, que tengas ese tatuaje espantoso en el brazo derecho, que no me contestes los mensajitos al fonito cuando yo quiero, que tu café sea el más feo del planeta, que no pueda fumar marihuana cuando estás vos ni cuando estés por venir ni cuando esté por ir, que te guste ese tema pedorro de Simon & Garfunkel, que te encante abrazarme cuando duermo y es pleno verano, que seas un proletario caricaturizado, que tengas una rutina perfecta, que seas responsable, que cantes en la ducha, que uses esos anteojos de sol horrendos, que no me llames, que te guste el psicoanálisis, que te psicoanalices, que tu hermano sea tu hermano, que te comportes como un pavote cuando te estoy diciendo algo serio, que no sepa nunca lo que estás pensando, que insistas con el formato wav, que no seas un tecnofílico, que te baste un tango para retorcerme el encéfalo, que me pidas que te cante, que te niegues a la desmesura, que estés tan ocupado, que estudies lo mismo que yo, que tengas mejor promedio, que no vayas al médico, que sepas mejor que nadie lo que querés me importa tres carajos cuando me tocas la nuca para avisarme que me serviste un mate.

Rehabilitación

2006-11-13T01:59:00.000-03:00

Las mejores relaciones siempre las tuve con hombres que me despertaron luego, quiero decir con luego, varones que me agradaron después, no inmediatamente. Lo que pasa es que para mí están los tipos que te encandilan al instante de verlos, esos que decidís llevártelos a la cama aunque no sepan conjugar bien un verbo o aunque se les escape por ahí algún lugar archicomún cuando quieren parecer interesados en un tema; y están los otros, esos que entran en la habitación donde estás vos y si volteas para mirarlo lo pasas rápido esperando si hay de la otra especie. Ese tipo que se pone a hablar en la mesa y vos lo escuchas atenta al mismo tiempo que te preguntas a cuál de todos estos le daría murra hoy. Ese que está exactamente hablándote cuando te hacés la pregunta mirando a su alrededor. Entonces están estos tipos: el que te encandila y el que pasas de largo. Decía que mis mejores relaciones las tuve con tipos que me despertaron luego esas incontrolables ganas (y evidentes en mis gestos, y obsecuentes en los chistes, y soberbias en la seguridad de tener meta) de dar un beso, de tocar, de apretar la piel, de raspar con los dientes el cuello, de tirar el pelo, de apretar con la entrepierna sobre su jean para que sienta más, del primer contacto de piel to piel ahí, del entrecortado respiro en las orejas, de la lengua en la oreja, del jadeo suave, de la mirada en silencio, del grito aprisionado hace rato, de eso. Siempre y sin excepción aquél tipo que de movida entró como suplente termina, desconociendo con ingenuidad el modo en el que lo hace, termina digo, siendo uno de mis Top Five, termina siendo anécdota con sonrisa, siendo quizás por quien lloro, o con quien no juego a lastimar, quizás algún día uno de esos termine siendo mi próximo divorcio, andá a saber. Lo que me llama la atención es que aún conociendo esta Ley, y sabiendo que al parecer es irrevocable, cada vez que me encuentro con uno de esos varones y doy, luego, rienda suelta a mis ganas más inherentes, vuelvo a casa y me sigo sorprendiendo como la primera vez. Como si no supiera yo de leyes. Como si no existiesen ya. Como si hubiera que inventarlas a todas de nuevo a partir de esta sorpresa que tiene, si el azar juega a mi favor, que loopearse indefinidamente.

2006-11-12T00:59:00.000-03:00

Hay mucha gente idolatrando los cinco minutos en la cama, y ni hablar si se viene una seguidilla de días nublados, todos monotemáticos. Te hablan de acurrucarse, de enredarse, de hacerse los boludos, de serenarse, de despabilarse, de desperezarse, de descontracurarse, de tocarse las rodillas con el mentón y están los que osan hacer analogías con el útero de la madre que los parió. Ponele que yo me ponga a hacer algo parecido, ponele que tenga que contarles cómo me despierto. Lo primero que haría sería contarles qué cachete del culo me rasco primero, lo segundo sería dejarles bien claro cómo me hincha las pelotas este invierno en primavera. De noche (porque ahora soy una chica bien que se acuesta a la hora que se tiene que acostar) cierro las ventanas porque se me enredan las trenzas del pelo con estalactitas y estalagmitas, y a la mañana siguiente (¿ves? acá te miento y te tiro desparramando por el piso eso de la chica bien porque sólo en contadas excepciones abro los ojos por la mañana, para mí el mediodía sigue siendo temprano, muy temprano, excepto cuando ando por casas ajenas y me molesta el olor a sábana que no es blanca, pocas veces es blanca), a la mañana siguiente digo, veo todo azulado porque la piel se adueña de la retina y me había quedado sin aire. Este invierno en primavera discrimina a mis pulmones o es mi estética la que los deja sin aire, porque, consejo para la dama, las estalactitas y las estalagmitas no quedan bien con el cabello morocho.

Ponele, algo así te escribiría, no se me ocurriría ni una sola frase que pondere a esos famosos cinco minutos que preceden la jornada.

2006-10-30T23:49:00.000-03:00

Acabo de escribir cuatro líneas intentando contar en tercera persona algo que me pasó a mí hace cuatro años atrás. Un ¿acontecer? La puta que lo parió, nunca me costó tanto encontrar un sustantivo… acabo de borrar esas cuatro líneas, prometí no usar más puntos suspensivos. Lo prometí. Las borré. Borré las cuatro líneas del personaje que había inventado para contarles lo (¿y si uso un objeto directo?) que me había pasado hace cuatro años atrás pero no borré los tres puntitos que están suspendidos. Una mentira, estar uno al lado del otro no hace a la suspensión, no necesariamente y no usualmente, lamentablemente. ¿Cuántos adverbios podré usar en una sola oración? En este punto del texto me detuve para releer y leí “acabo de escribir cuatro” y frené para escribir que lo había hecho, que era, por si no vas entendiendo: releer. Ahora, en serio, luego del próximo punto voy a releer hasta el mencionado punto, puto. Quedaba lindo poner puto, como poner concha, como contar lo bien que cojí en un baño la semana que pasó o lo mal que la pasé la noche que nos dieron mal un vuelto y aprovechamos para ir a un telo. Además, te mentí, no retomé la lectura desde el inicio cuando te dije puto. Mi gata acaba de rasguñarme fríamente el cuello. Y entonces releí el texto completo hasta cuello; me lo toqué (¿puedo usar el objeto directo cuando aquél está hablando de la palabra y no del objeto real al que hace referencia? ¿no tendría que ser entonces un objeto indirecto o directo de directo o directo en segundo orden o algo así?) y realmente me duele, creo que me sangra, sí me sangra. No sé por qué lo hizo. Una amiga que tengo y que hoy tuvo muchos orgasmos tiene ganas de que me enamore de un loquito, usó esa expresión, dice que inexorablemente terminaré con uno y que si sigo revolcándome con señoritos ingleses voy a estar perdiendo el tiempo. A mí me parece todo lo contrario, me parece que terminar es perder el tiempo, pero no entendemos los verbos igual, ella usa mucho el transitivo mientras que a mí me cuajan mejor, ¡por favor alguna palabra mejor que cuajar Melibé!, los copulativos. Y esto no está relacionado a mi copioso modo de darle al fornicio. Una psicóloga me dijo una vez que estaba mal, que no tenía que hacerlo tantas veces y menos con tantos tipos. Obvio que no tiene razón, lo que pasa es que ella conoce la historia que en tercera persona iba a escribir y que después borré. Así cualquiera saca conclusiones fatales de mí, pero no tiene razón, no tiene razón.

Cómo no suicidarse un lunes

2006-10-30T15:32:00.000-03:00

Colgas la ropa totalmente en pelotas mientras bailas una canción de reggaeton que te pasó una chica de dieciséis.

2006-10-25T12:16:00.000-03:00

como que me falta algo

Grandes verdades de autores monguis

2006-10-24T16:38:00.000-03:00

Algunas noches soy fácil, no acato límites.

No hay último cuento de Borges

2006-10-22T09:10:00.000-03:00

Ya soy un hombre entre los hombres. En la vigilia soy el profesor emérito Hermann Soergel, que manejo un fichero y que redacto trivialidades eruditas, pero en el alba sé, alguna vez, que el que sueña es el otro. De tarde en tarde me sorprenden pequeñas y fugaces memorias que acaso son auténticas.

La memoria de Shakespeare, Jorge Luis Borges

Por favor, dancen dando vueltas frenéticas con ropa suelta por acá.

Equilibrio puntuado

2006-10-20T00:28:00.000-03:00

Las estirpes cambian poco, pero el tiempo de estasis fue siempre irrefrenable.
De golpe cataplúm, seré una especie nueva. Aguantenlé.

Para más información sobre el título y lo implícito del post.

Pará la moto y bajale los vidrios

2006-10-12T03:39:00.000-03:00

Hace una semana que nos dimos el primer abrazo ¿te acordás? Hace una semana que escucho tus ronquidos y vos te bancas mi silencio matutino para nada (para nada) romántico ¿'tendes? ¡Todavía no me viste con pelos! ¡Todavía no sabés lo que soy con diarrea! ¡No sabías que la batata no me gustaba! ¡Ni idea tenías de lo ignorante -pero enternecedora- que soy! ¡No te imaginás lo que soy a punto de indisponerme! ¡Querido! ¡Hermano! ¡Compañero! ¡Loco! ¡Enferrrrmo! ¡Cebado! ¡Loco de mierda! ¡Ey! ¡Hace una semana, chamán! ¡¿Cómo me vas a ofrecer las llaves de tu depto?!

Principes Féminins XII

2006-10-11T02:35:00.000-03:00

Cuando comenzamos una relación todavía somos besos, caricias, sábanas, desprecios, rasguños, chupones, gemidos. Cuando empezamos una relación no somos todavía tristeza, llanto, dolor, pasado, amor, comprensión, descanso, rutina. Cuando emprendemos una relación, es sólo por costumbre que comentamos que esto también lo hacíamos con nuestro ex. No te espantes, sabemos perfectamente que todavía somos esto y todavía no somos lo otro.

Conozca Ud. a mi facultad

2006-10-10T15:25:00.000-03:00

-------- Mensaje original --------
Asunto: [Alumnos] Hechos ocurridos el 9 de Octubre en la Fac. de Psicología
Fecha: Tue, 10 Oct 2006 14:21:07 -0300
De: Servicio de Información
Responder-a:: Servicio de Información
A: alumnos@listas.psi.uba.ar

Se comunica a la comunidad de la Facultad de Psicología que el día lunes 9 del corriente se ha producido la rotura intencional de los flotadores de los baños de la sede Independencia y se han tapado los inodoros con papel higiénico con el propósito de que el agua desborde los mismos e inunde las escaleras.Es inadmisible que este tipo de hechos se produzcan en el marco de la elección de autoridades del Centro de Estudiantes.De todas maneras informamos que los inconvenientes producidos por esta situación han sido rápidamente reparados.

Servicio de Información
Facultad de Psicología

Bungee jumping

2006-10-09T22:32:00.000-03:00

De tu casa a mi casa hay una caída. Me desperté agarrada por los pies en mi cama. Me convertiste en un elástico y eso que te tengo vértigo.

Querido diario:

2006-10-06T01:13:00.000-03:00

Estoy un poco ansiosa verá. Quizás las letras salgan un poco torcidas, algo desarregladas, inclusive puede que me olvide algunos acentos… pero en fin yo confío en que usted logrará adivinar la magnitud de énfasis en cada oración. Como le decía, estoy un poco ansiosa. Esta es la segunda vez que escribo sobre él, bueno… no, en realidad es la tercera, porque la primera fue aquélla vez que escribí un cuento repleto de lugares comunes ¿lo recuerda? Jugamos tanto con Glenda y con Andrés, que al final pintó el mate, el pucho, el diario oficialista –porque nunca fuimos fachos pero ahora somos todos zurditos- y el protagonista no podía ser otro que un tipo verborrágico y procaz. Era clarísimo que el porte –real- de intelectualoide no cabía para el relato, el tipo tenía que ser un necio loco, un perdido, alguien a quien descubría sólo yo, y yo yo yo yo. Lo raro fue hablar del monoambiente ¿recuerda? Bueh… yo sé que recuerda porque la ansiedad viene por esos lados. ¿Le conté a usted que hoy voy a tocar el timbre de mi big brother? ¿No le conté? Sepa disculparme, es que vio, a veces soy más Melisa de lo que quisiera, o quizás Melibé es la que le cede el lugar a la otra porque se niega. ¿Usted vió cómo se niega la muy turrita? Se niega, se niegan las dos, qué va. Pero hoy le toco la piel al big brother, hoy el big brother me acaricia el pelo en un abrazo que, le apuesto el microondas, recubrirá mi agresión toda. Temo que Melibé se pierda jugando a lastimar como tanto le gusta, temo que concentre todo su tiempo en el juego, y que pase otra vez lo que pasó hace dos años atrás, hace un año atrás y ya van ocho. Le pido, estimadísimo, que le aconseje bien, le insista para que purgue, para que escriba, para que por una vez no juegue a lastimar aún cuando eso conlleve la cesación de cualquier otro placer.

¡Re Melibé!

2006-10-05T02:39:00.000-03:00

Mi proxeneta de turno no escatima en halagos puntiagudos. Sólo quiere entregarme al ¿mejor postor? para corroborar, indirectamente desde luego, porque él es patológicamente fiel y con su Natalix encarnan el sistema binario a la perfección, si lo que se rumorea por el Bajo Belgrano, eso del coño, de que existe un dios, del culo digno de una veintidos, y del llanto en pleno orgasmo o cita mal citada es verdad. ¿O Melibé se ríe?

Decálogo para una velada de puta madre

2006-10-03T01:17:00.000-03:00

Pre encuentro

1. Acicalarse. Nunca está demás decirlo, y menos aún cuando, como ya dije en mi blog, el olor a shampoo en el pelo me despierta las más voraces ganas de coger.

2. Vestirse. Evitar los excesos, léase, evitar combinarlo todo, no exponer en el detalle la constelación que hace a tu personalidad, seas de carácter metódico o un enquilombado importante. No me interesa enterarme todo con un pantallazo a tu look.

3. Perfumarse si es costumbre. Cuando la costumbre involucra al producto Axe, es conveniente seguir el ejemplo del fumador en remoción y alejarse de algunos malos hábitos. El perfume, tenés que tener en cuenta, es la piedra angular en lo que refiere a las impresiones, a las huellas mnémicas. Te recuerdo que el sentido del olfato es el que logra despertar, con asombrosa singularidad, a la memoria emotiva; por lo tanto, si no estás seguro de que tu perfume sea el indicado para perdurar, confiá en la naturaleza, esto es, tus feromonas.

4. Salir con tiempo. Relajado. Como soy una beldad entiendo que los nervios te jueguen una mala pasada y todo lo limpito que saliste de casa lo pierdas en el subte y/o bondi y/o auto chorreando sudor. Algo que a nuestro encuentro no le va a sumar ni siquiera un motivo de anécdota. Por eso te recomiendo practicar técnicas de relajación que estimulan el sistema parasimpático disminuyendo el nivel de ansiedad. Te quiero hecho una lechuga, chamán.

Encuentro

5. Puntualidad unilateral. Esto es, el receptor de este decálogo debe ser puntual pero no así su emisora. Esta asimetría no tiene que ser motivo de quejas, reproches, desencuentros o nada que le hinche las gónadas a la que abajo suscribe.

6. No evitar las torpezas con más torpezas. Si se te lengua la traba que se te lengüe la traba. Evita el “…no no, lo que te quería decir era otra cosa lo que pasa es que me confundí con lo que le dije a…” o la típica “ahhg, siempre me confundo esas dos palabras” cuando sabemos perfectamente que no es así, que tenes el upite borboteando cabezas de clavos. El cómputo es sencillito:
Torpeza + risa = sumas un punto
Torpeza + torpeza = ¿qué bondi me tomo para rajar de acá?

7. Evitá las poses y la perspicacia desmesurada que da pavor. Sabemos que sos un tipo inteligente, sino no hubiera acatado a tu invitación. No necesito que me lo demuestres todo el tiempo, ¿ok?

8. Reíte de mis chistes. Mis chistes son siempre graciosos. Y cuando no son graciosos tenés que retorcerlos de modo tal que tu acotación los convierta en puro júbilo siempre cuidando que yo no me entere que de lo que efectivamente te estás riendo es de tu luxación adrede del chiste originario.

9. Medir puntillosamente mis reacciones a tus halagos, esto teniendo en cuenta que te babeas por mí y que te soy irresistible. Como no sos vidente, gracias a los dioses del Olimpo, tenés que ir manipulando el halago hasta que mi reacción sea la óptima. Las maniobras para hacerlo tienen siempre que ser las más efectivas, esto es, conseguir en la menor cantidad de variaciones del halago, mi máxima puntuación de bienestar. Para ello apelo al estratega con una buena cuota de orientación simbólica. Asimismo, confío en tu excelente juicio para la interpretación corporal, poniendo particular atención en la entreceja, los ojos, los labios y los hombros.

10. Si hasta aquí cumpliste con el decálogo al pie de la letra, todo indica que estamos pasando una velada de puta madre, pero a la que le falta la cereza. Como a mí las cerezas no me gustan, la cambió por el fornicio. Para tener un fornicio de la hostia, remitirse al decálogo del coito en las próximas entregas y, lo más importante, aprendérselo de lo memoria.

Título largo

2006-09-28T13:47:00.001-03:00

Se trata de no saberte un lonely; se trató así de legitimar el suicidio de los que jamás se sintieron así.

Big brother

2006-09-25T02:08:00.000-03:00

Yo no sabía que me estaba mirando mientras me desnudaba, te juro que no lo sabía. Me miraba y seguro se tocaba, eso nunca se lo pregunté. Miró cómo me quitaba la ropa, se tocó, no me habló, siguió mirando y plaf, un día me escribió. Terminamos siendo amigos, muy amigos porque conocí antes de la perotata todo su lado juguetón. Un hombre inteligente veía a través de sus anteojos cómo me iba quedando sin ropa, le gusté y me habló. Meses enteros sin que viera mi cara, ayer la vió, ahora gusta del mechón y dice que lo mejor es esquivar al terapeuta porque es insano entender por qué yo.

Y yo le aconsejé la wiki

2006-09-21T02:45:00.000-03:00

Mi alumnito tiene que hacer un TP de Historia sobre la Noche de los Lápices. Mi alumnito es un bestia, un bruto, un púber que se la pasa dándose a la manopla la misma cantidad de veces en el día que yo me prendo un pucho. Mi alumnito tiene toda la tarasca y según el mito los padres no le dieron cariño. Mi alumnito necesita aprobar Historia porque sino se queda sin cuatriciclo en la temporada Pinamar/Punta del Este amenazó el padre desde México. Mi alumnito es el proyecto de un perfecto pelotudo argentino, y por eso, exactamente por eso, hay que tener mucho cuidado con lo que lee. Recaudá información, pibe, le dije, agarrá libros o buscá en internet, lee sobre el tema y después charlamos cómo queremos enfocarlo que yo te ayudo. Mi alumnito que es medio pelotudito busca en internet, imprime y me trae esto.

2006-09-18T03:41:00.000-03:00

Última reflexión del día antes de irme a dormir, exactamente situada en el movimiento que cierra el libro de Bunge y el primer pie (que siempre es el derecho, o al menos con mayor frecuencia que su homónimo zurdito) que pisa el escalón de la escalera que desemboca sin escalas (esta afirmación bajo la premisa de que las caídas no ofician de escalas) en mi habitación: yo nunca (nunca más) voy a mantener relaciones íntimas con aquél que leyó, lee o leerá mi blog. Bunge, la puta que te parió.

2006-09-12T17:08:00.000-03:00

Siempre quiero postear lo que sigue y siempre me olvido de hacerlo.

Gente que pasa por acá:

Estoy en condiciones de afirmar cuál es la mejor película ever. Punto. Tienen que entender que al decir mejor película ever estoy diciendo que esa película es la mejor inclusive cuando todavía no se había hecho, es la mejor cuando se hizo y ahora que está hecha. O sea, no va a haber película que la mejore, está esa película y hay películas. Que hay otras tantas, tantísimas buenas películas, totalmente de acuerdo, pero esta película no clasifica para competir con ninguna, está en el podio ahí solita y parafraseando a su director is lonely up there... Hablo de

After that it got pretty late. And we both hadda go, but it was great seeing Annie again, right? I realized what a terrific person she was and how much fun it was just knowing her and I thought of that old joke, you know, this guy goes to a psychiatrist and says, "Doc, my brother's crazy. He thinks he's a chicken." And, the doctor says, "Well, why don't you turn him in?" And the guy says, "I would, but I need the eggs."

Well, I guess that's pretty much how I feel about relationships. You know, they're totally irrational and crazy and absurd and... but, I guess we keep goin' through it because most of us need the eggs.

El verbo to be está desnudo

2006-09-09T13:16:00.000-03:00

Ser una sola. Ser la misma. Ser una. No hay escisiones y esa cosa del inconsciente freudiano es falsa. Soy una. Una. Con el mismo timbre de voz. El mismo color de pelo. La misma variación en el iris. Las mismas uñas mordisqueadas. La misma languidez y palidez, también en verano y en los intentos de largar el pucho, también. La misma cintura. Los mismos pezones. Los mismos deditos de los pies. El mismo chiste. El mismo rodeo para pensar así, de mi modo. No es que todas esas condiciones modifiquen el resultado, estoy exponiendo un punto. Todo lo que sale y es estímulo para el otro tiene origen siempre y sin excepción en el mismo lugar: en mí. Soy una. ¿Ok?

Entonces, ¿cómo es posible que para él yo sea el referente de la discordia? ¿Cómo se entiende que para el otro yo le evoque la comprensión? ¿Cómo puede darse que para él yo soy un flagelo marca cañón y para el otro el lugar donde habita la paz? ¿Cómo puedo ser una y a la vez ser esto y lo otro para dos que me conocen tanto?

2006-09-07T12:15:00.000-03:00

Melibé dice:
O sea que es romántico mi subnick
In die menschliche Haut wieder. dice:
sí
Melibé dice:
¿quiénes más pensarán igual?
In die menschliche Haut wieder. dice:
tu novio
In die menschliche Haut wieder. dice:
debería pensar eso
In die menschliche Haut wieder. dice:
o tu/s amante/s
In die menschliche Haut wieder. dice:
o quien fuera
Melibé dice:
esa es una treta para saber si tengo amantes o novio?
In die menschliche Haut wieder. dice:
no, no me importa
In die menschliche Haut wieder. dice:
porque no hace ninguna diferencia (en mi mente)
Melibé dice:
uf, la cantidad de cosas que a mí me importan y no hacen la diferencia, ¿deberían por eso no importarme?
In die menschliche Haut wieder. dice:
deberían importarte menos
In die menschliche Haut wieder. dice:
por eso mismo
In die menschliche Haut wieder. dice:
de que no hacen ninguna diferencia
Melibé dice:
ah, pero menos o mucho, lo mismo da, importan
In die menschliche Haut wieder. dice:
sah
Melibé dice:
sah?
In die menschliche Haut wieder. dice:
si así lo crees...
Melibé dice:
claro, no es algo cuantitativo la importancia, siempre cualitativo, es o no es, ahora bien, podemos preguntarnos si no hay un equivalente cuantitativo, donde 0 es NO ES y 1, ponele, ES... pero caeríamos en lo mismo, y 0 y 1 serían valores nominales, nomás
In die menschliche Haut wieder. dice:
estas muy desequilibrada
In die menschliche Haut wieder. dice:
besos

2006-09-07T11:47:00.000-03:00

be still be calm be quiet now my precious boy don't struggle like that or i will only love you more

Oh, yeah... X me!

2006-09-02T04:13:00.000-03:00

Como que estoy tomando la consistencia del vino patero, sí esa. Casi que me ves y no me reconoces por la brillantina. Si me hablás la sensanción es de desconcierto ¿en qué andará esta minita? Si miro el agujerito de la webcam y dispuse antes la iluminación correcta, ahí te das cuenta. Siguiendo tu consejo usufructo de tus lugares más cruentos y revolviendo y mirando, y chusmeando y jugando, y copiando y leyendo, y sonriendo y no entendiendo, y tu historial es glorioso, y sin querer con risita socarrona, me entero que ¡YOUTUBE AHORA TIENE PORNO! Vaaaaaaamoooo'.

Las siglas de un trabajo práctico

2006-08-30T00:23:00.000-03:00

Soy inhumana o soy muy humana. Decime vos. Paradita ahí en la sala de espera del hospital, mirando el reloj despertador que llevo en la cartera. Mirando que son las 19.40 y el cartel dice "Horario de visita 19.30 a 20.00". ¿Es mi reloj? ¿Por qué son tan impuntuales? Decime vos. Me siento. Al lado una gitana a la que le caen lágrimas, tengo que pensar en otra cosa, que sea tristeza -también- pero que sea de otro ¿quiere que le traiga agua? Me mira como no entendiendo, es que no me entiende, no te entiende me dice el nene, es sorda. Ah, está bien, si es sorda, la entiendo. ¿Querés agua vos pibe? Te traigo, voy a comprar. No, no quiero. Y sigue jugando y haciendo ruido con el aparatito de dos mangos que se compra en el puente de la Estación de Lomas. Miro el reloj y está igual, quisiera que volviese el tiempo atrás, así no se retrasan y no lo hacen todo mal. Lo deseo con muchas ganas, pero lo único que retrocede es la aguja del segundero, lo cual no cambia nada. Hay un cura. ¡Un cura! ¡Entró un cura! Que no se siente acá, que no se siente. Se sienta ¿tiene una hostia? ¿Perdón? Una hostia, esas que dan en las misas... No, no las llevo conmigo ¿para qué las querés? Tengo hambre. Pero no son para comer ¿Cómo? Si las comen, si la gente se la mete en la boca y se las come. Sí, pero es simbólico. Bueno, pero se come. ¿Te sentís bien? Estoy nerviosa, perdóneme, pero no me hable. Dígame la hora. Las 19.50. Qué tarde, dijeron a las 19.30 ¿vio? ¿Quién? El cartel. Ah, sí, pero siempre se atrasan, es normal. No, no es normal. Salgo al café diagonal izquierda. Americano. ¿Qué? Café en jarrito. Ah. No no. Démelo para llevar, miré si abren y no estoy. ¿Por qué no respetan la hora? Abren. Hola, ya saben cómo es. Entran de a uno. Se lavan y no más de veinte minutos por favor. Sí, claro. Hay otra canilla atrás si prefiere. Tuteame, dame confianza y no me digas lo de la otra canilla, si me pierdo en esta pulcritud de moribundos se abre la herida. Tuteame. Terapia intensiva. ¿Abuela? No te oye. ¿No? Bueno, no sé. ¿Entonces? Pero seguro que no te oye. Pero ¿por qué me decís que no me oye si no sabés? Porque Francisco está así hace doce días y le hablamos y le hablamos y no cambia el pulso ¿ves? Sí. Bueno, eso es el pulso, eso el oxígeno que le entra. Yo soy el papá, la mamá murió hace tiempo, soy lo único que tiene, me reconocería y se pondría contento; pero no me reconoce porque el pulso no cambia. A ver, probá. Francisco. Abuela. Francisco. Abuela. FranAbuFrancisoAbue. No, tenés razón, no cambia nada. Se va a morir. ¿Quién? Tu abuela. Ya sé. ¿Francisco? ¿Qué? Si se va a morir. No, va a salir. Tiene sentido que él salga, tiene quince años. ¿Tu abuela? Setenta y siete. Claro. Claro. No tiene sentido. No.

2006-08-29T02:06:00.000-03:00

...... se muere la abuela

Principes féminins XI

2006-08-22T03:22:00.000-03:00

El flaco que habla con una presunta ligereza sobre la importancia del tamaño en el pene y dice al respecto que ésta cualidad NO importa, tiene la idea real o percibida de que el suyo es un micropene. Y el comportamiento que una debe tener para con ellos, sea con el primero o sea con el segundo, es siempre el mismo, leáse, dejarlos ir por la buena senda de la contingencia intentando evitarlos siempre que se pueda.

Paso a desarrollar lo dicho:

Si la idea de que su pito es pequeño es real, esto es, efectivamente minúsculo, empíricamente comprobable, concretamente contrastable, entonces… buéh… Confiemos en que podemos dilucidarlo de su discurso y que cuando los pingos se vean en la chancha ese discurso se proyectará en hecho y la realidad será inminente. Por eso, antes de que la realidad se torne invasora, es mejor acatar a ella de antemano con un “No, gracias pero paso” o, y si somos valientes, “No, vos no, tu amigo”.

Ahora bien, si la idea de que su pito es minúsculo es percibida, es decir, esta idea está en su cabeza pero no en su entrepierna, tenemos que proceder exactamente igual: dejándolo ir. Ustedes preguntarán sobre este punto por qué. Pues es muy simple la respuesta. La idea que uno tiene de sí mismo, también llamado el self en los círculos pedantes de psicología, modifica radicalmente nuestras conductas y actitudes. El señorito que se cree micropene tendrá una conducta y una actitud en el coito acordes a la idea en su cabeza. Se moverá enredándose en las sábanas igual que lo haría uno con un pito efectivamente exiguo; la representación de su carencia desembocará en la misma respuesta femenina (entendiendo como estímulo el pito, y la respuesta como el placer de la mujer) que la provocada por un pito concreta y/o realmente nimio. Y mientras estemos de acuerdo que el tamaño sí importa y es, con reservas, directamente proporcional al placer, coincidiremos que un pito chico percibido equivale en excitaciones somáticas a uno que lo es de hecho.

Si ustedes no me creen cuando digo que el self modifica radicalmente la performance de uno, los invito a pensar en Leevon Kennedy. Ella tiene la idea en su cabeza de que es linda y se comporta, consecuentemente, como tal. ¿No es nauseabundo pensar en esa mujer coqueteándote? Bueh... igual de insultante es encontrarte con muchacho que, realmente, no la tiene chica, pero que por su self, se comporta como tal.

Abajo los domingos y los copetes y vosyo como algo que duele

2006-08-20T03:26:00.000-03:00

Amor. Afecto. Caricias. Cambiar para entender mejor al otro. Esforzarse para aflojar. Ni siquiera esperar del otro lo mismo porque ya va a llegar y los tiempos no coinciden usualmente. Quererse. Despedirse con la mirada del otro rasguñándote las pupilas, una mirada con lástima todo el tiempo. Intentar despidos de otro modo y con palabras, con unas sinceras, realmente decirle estamos en igualdad de condiciones, no me mires así, no quiero que parpadeés vainas.

Despedirse al fin.

Sentarse y que se te venga una muerta a cojerte por el culo. Que te duela, que te duela mucho, pero que el que te despidió minutos antes no tenga nada que ver, no, no confundan. No tiene nada que ver. Te está cojiendo fuerte y te duele. Sin mediar pensamientos con los miramientos de la realidad salís disparada del lugar donde estás, porque está doliendo, nadie estaba alerta, ni siquiera vos, pero ya te duele y mucho y entonces lo llamas -al que te despidió unos minutos antes- y le contás cómo te duele, y no te cree que te duele. Cree que la voz entrecortada merece un Oscar, los mocos que se te caen son porque estamos en inverno, el temblor y... debe ser un ataque de Parkinson adelantado, el ¿vómito?... seguro que te metiste los dedos en la boca. Te cree actriz, se cree tan omnipresente, tan poderoso que no sólo no siente por vos nada más allá que tu dolor sino que además cuando te coje la muerta, y te duele, y es verdad, él te escribe que se lleva el galardón del horror, el de las mentiras que esta vez no eran, no con él, nunca con él, siempre con vos, el de la demostración del poder siniestro, el del abandono (¿con causa? ¿será?), el del siempre te mentirán o no te creerán o te alienarán.

Mientras que a vos te coje esta muerta y esta vez sí llamas para que te ayuden, otros deciden recortar historietas de papel y hacer de tu culo su propia historia, donde ellos son los médicos del dolor llamados desde la mentira y vos la enferma de mentiras, pero no tuyas, no lo creas nunca, que las mentiras te circundan pero nunca constituyan, que te mienten pero vos no mentís, que es fácil que te piensen mentirosa, que los tontos así son ellos y que si llorás un poco es simplemente porque a nadie le gusta esperar su día.

2006-08-18T03:08:00.000-03:00

Me hice de un amigo nuevo y acabamos de hablar tres horas cinco minutos por teléfono. Mañana me va a poner la virulana y supongo que me enseñará a usarla. Me cae bien este amigo nuevo porque declina la voz cuando la frase tiene más de cinco palabras.

De Epifanías

2006-08-17T04:20:00.000-03:00

Con un rotundo asco me di cuenta de que no escapo a la uniformidad característica de mis colegas hembras: cuando estoy indispuesta soy como un hilito de baba que pendula en los labios del soñante, absurdamente frágil. Soy incapaz de saltear motivos para el puchero y muero yo también si no paro de sentir tu ausencia. Hay veces que te extraño mucho. Mucho

Re podría haber hecho de este tópico inexorablemente femenino un post auténticamente gracioso, pero no y ¿qué?

Cuenta regresiva

2006-08-08T12:25:00.000-03:00

No jodo cuando digo que se vienen los cuatro jinetes...

Empecé el gimnasio.

2006-08-08T00:55:00.000-03:00

Nota mental: depilarse para el jueves

De bloggers

2006-08-07T22:20:00.000-03:00

Che, Bloggers, ¿qué onda? ¿Es más cool decir flyer que panfleto o volante?

A veces los admiro, otras me dan ganas de salir con una sartén repleta de aceite hirviendo y jugar a que soy patriota en 1806.

De toilette

2006-08-07T14:41:00.000-03:00

Las manos mágicas le dirán, la forma de aprender, bonitos trucos que de magia son, el resto depende de usted... ¿muy obvio? No, no tenés idea. Ahí va.

Postreflexión:

Lo de la envidia del pene es absolutamente cierto. Yo seguro que tendría una tararira así de grande, tan grande que sería imposible no autoabusarme sexualmente. O poéticamente hablando, sería el nuevo símbolo Uróboro.

Instrucciones para decir te amo

2006-08-04T07:12:00.000-03:00

Con un novio que tuve, ese que marcó una tendencia en mis ulteriores varones, ese que impuso una moda, ese antes y después, el quiebre digamos, el que se mejora inexorablemente pero igual bajo ciertos cánones que él tácitamente indicó, teníamos una manera totalmente particular de decirnos te amo.

Según la posición en el abc de cada letra podemos sustituir la letra con su correspondiente número. Teniendo en cuenta que la ch y la ll son dígrafos, es decir, signos gráficos compuestos de dos letras, resolvemos no tomarlas en cuenta. Hecha esta aclaración, te amo, se leería así:

22 5 1 14 16

Ahora bien, este muchacho, vaya uno a saber por qué, se sabía de memoria el significado de todos los números según la quiniela. Sustituyendo, otra vez, pero esta vez los números de las posiciones de las letras por su significado en la quiniela obtendremos lo que sigue:

loco gato agua borracho anillo

Me acordé de esto porque ayer al mediodía recibí un mensaje de texto que versaba:

Complete la frase: El gato loco que por regalar su anillo...

y completé: terminó borracho y en el agua.

Con esa frase, él y yo, nos decíamos te amo.

Ver mensaje.

Es un tipo raro de niña

2006-08-03T05:38:00.000-03:00

Hacía largo rato que magullaba la idea. Idea que en su momento no le comenté a ninguna amiga porque eran todas santurronas y descaradamente incomprensivas. Yo siempre fui medio perversa, digámoslo con las palabras exactas, una chancha retorcida pura imaginación descabellada sin escrúpulos ni consideración alguna por los eficientes obstáculos sociales impuestos para acotar la teatralización sublime del invaluable acto del coito. Yo tenía dieciséis años y ya estaba pensando en cómo y dónde encontraría a mi experimentada presa. Si me preguntas por qué, te digo que por la supuesta experiencia que se asume tienen no, te digo otra cosa, algo que imagino tiene que ver con el olor o quizás con la mirada, sí eso; algo con mi olor y su mirada que resuelve responder como si mi perfume fuese una alucinación.

Acá debiera contar con detalle no abrumador el inicio de la búsqueda, el consuelo de tener región, los requisitos idiotas que prestaron servicio a mi representación, la idea representante, la cosa por fin cosa, la emboscada, la presa y… Pero concluyo que sería tan abrumador.

El punto es que el día que jugué a ser nínfula me comí todos los mocos. Presumo, con el paso del tiempo y porque hoy recibí un meil, que a los efectos de los roles -que andá a saber si todavía puedo jugar- eso lo calentó también. Cereza.

2006-08-01T00:35:00.000-03:00

A Wilhelm Busch y su capítulo ocho

Me duelen.

Siento, todas las noches y sin ninguna excepción, que en la estrecha cavidad de mi útero se recluye mi alma toda.

Y esto, deben entenderme, pasa con cada dolor, en cada lugar y siempre, sin excepción.

2006-07-31T15:18:00.000-03:00

Y a mí que me gustaban los lunes porque era el día en que recibía las contestaciones de todos los meils ¿me hacés esto?

Cholulismo onanista

2006-07-28T19:34:00.000-03:00

¿Vieron el programa de Nicolás Repetto? Bueh... ¿vieron la tribuna de hienas lobotomizadas que tiene detrás? Bueh... ahí hay un pibe que tiene rastas ¿lo vieron? Bueh, ese pibe ya me inspiró 53 posiciones distintas para el coito.

2006-07-27T08:05:00.000-03:00

[08:02 a.m.] Sobriook dice:
Buen día Mademoiselle, ¿cómo se despertó hoy?

[08:02 a.m.] Melibé dice:
Mojada, Monsieur, mojadísima.

[08:03 a.m.] Sobriook dice:
¿Las piedras le rompieron alguna ventana?

[08:03 a.m.] Melibé dice:
¡¿Qué ventana?! La lluvia... las ganas del fornicio ¡qué va!

[08:03 a.m.] Sobriook dice:
¡Ja! Usted es mi deidad. Lo sabe ¿verdad?

[08:03 a.m.] Melibé dice:
Y usted lo entiende TODO, mi varón.

[08:03 a.m.] Sobriook dice:
Forniquemos pues.

[08:04 a.m.] Melibé dice:
No, todavía no.

[08:04 a.m.] Sobriook dice:
Me va a volver loco, loco, loco loquísimo.

[08:05 a.m.] Melibé dice:
Mi varoncito loco, mi loco loquísimo, mi mío mío. Hasta ese día.

[08:05 a.m.] Sobriook dice:
Que me contagio sífilis y acelero el porvenir.

[08:05 a.m.] Melibé dice:
Que se la paso yo.

[08:05 a.m.] Sobriook dice:
Ahh... Me siento un Baudelaire a su lado.

[08:05 a.m.] Melibé dice:
Y yo su Jeanne Duval.

[08:05 a.m.] Sobriook dice:
Fornicio. Fornicio.

[08:06 a.m.] Melibé dice:
No. No.

[08:06 a.m.] Sobriook dice:
La quiero. La quiero.

[08:06 a.m.] Melibé dice:
Mi poesía parapléjica. Ya va.