Es un tipo raro de niña

Hacía largo rato que magullaba la idea. Idea que en su momento no le comenté a ninguna amiga porque eran todas santurronas y descaradamente incomprensivas. Yo siempre fui medio perversa, digámoslo con las palabras exactas, una chancha retorcida pura imaginación descabellada sin escrúpulos ni consideración alguna por los eficientes obstáculos sociales impuestos para acotar la teatralización sublime del invaluable acto del coito. Yo tenía dieciséis años y ya estaba pensando en cómo y dónde encontraría a mi experimentada presa. Si me preguntas por qué, te digo que por la supuesta experiencia que se asume tienen no, te digo otra cosa, algo que imagino tiene que ver con el olor o quizás con la mirada, sí eso; algo con mi olor y su mirada que resuelve responder como si mi perfume fuese una alucinación.

Acá debiera contar con detalle no abrumador el inicio de la búsqueda, el consuelo de tener región, los requisitos idiotas que prestaron servicio a mi representación, la idea representante, la cosa por fin cosa, la emboscada, la presa y… Pero concluyo que sería tan abrumador.

El punto es que el día que jugué a ser nínfula me comí todos los mocos. Presumo, con el paso del tiempo y porque hoy recibí un meil, que a los efectos de los roles -que andá a saber si todavía puedo jugar- eso lo calentó también. Cereza.